Eu escrevo porque precisei escrever pra continuar vivo.

Escrevo porque, em algum ponto da caminhada, percebi que existem dores que ninguém vê — e que, mesmo assim, gritam.

Escrevo porque já estive no fundo, e quando olhei pra cima, não vi conselhos... vi silêncios. Vi pessoas que não sabiam o que dizer, mas ficaram por perto. E isso me salvou.

O que eu compartilho não é autoajuda.

É vida real.

Com suas rachaduras, seus dias cinzas, e aqueles lampejos de beleza que surgem do nada.

Escrevo sobre liberdade, solidão, espiritualidade, encontros improváveis, amizade verdadeira, dor, saudade e sobre a vontade de simplesmente sumir às vezes. Mas também escrevo sobre voltar. Sobre reaprender a respirar. Sobre seguir.

Não sou guru. Não sou exemplo.

Sou um cara que dormiu em posto de gasolina, que viajou de navio, que largou tudo, que recomeçou mais vezes do que gostaria.

Sou alguém que ainda sente medo. Mas que decidiu caminhar mesmo assim.

Minhas palavras tentam transmitir presença.

Como um bilhete encontrado dentro de uma garrafa no mar. Não promete solução, mas talvez traga companhia. Um abrigo pequeno, mas verdadeiro.

Ainda quero aprender muito.

Quero entender mais sobre o silêncio das árvores, sobre os ciclos da alma, sobre como amar sem aprisionar.

Quero entender por que ainda temos tanto medo de sermos autênticos.

E por que a gente finge que está tudo bem, mesmo quando não está.

A vida me ensinou que os planos falham, que as certezas desabam, e que às vezes é preciso se perder pra se reencontrar.

Me ensinou que dá pra começar de novo com quase nada, e que existe beleza até no caos, se a gente olhar direito.

Esse sou eu.

Dustman Voyage.

Um andarilho com caneta, mochila e alma em trânsito.