5 de marzo de 2026

Fabiana León, 2 poemas 2


Yakov Yakovlevich Kalinichenko
Al lado de mi casa
vive gente
que nunca he visto.
Conozco sólo el murmullo
de sus voces
y el ruido del placard
que molesta a los vecinos.
No sé que saben ellos
si conocen la mancha
de mi cara
el saco negro
que uso en las salidas.
Si saben que en mi heladera
sobra el agua
como si mi boca reclamara
una sed de años
o fuera un tesoro
que otros saquearon.
Ignoran que hundo
la boca en mis manos
para no gritar.


Edward Vyrzhikovsky (1928-2008)
Yo podría vivir en  una casa así
con esos escalones de madera
la pared rugosa y muebles de  cemento
podría armar un cuarto para mi soledad
y la poesía
un fuerte que sostenga el vacío
donde nadie susurre sus miserias
ni abolle sueños
y en el centro    mi corazón abierto
hasta la llaga.



Fabiana León
(Oncativo, Córdoba, Argentina)
Reside en Villa María
POETA/LICENCIADA EN COMUNICACIÓN SOCIAL/
PERIODISTA/DOCENTE


20 de febrero de 2026

Celeste Diéguez, Eso que llamamos pasado está sucediendo


Fotografía de Eloísa Molina para La tinta


ESO QUE LLAMAMOS PASADO ESTÁ SUCEDIENDO

f r a g m e n t o 

Levantar con dolor el futuro de una sociedad
tiene su precio
lo que tiraste esta vez
todavía está cayendo.
Se activa en las moléculas nuevas
que visten las almas viejas.
Despierta en las moléculas viejas
que forman las cosas nuevas.

Entre el cielo y el mar
hay un texto escondido
que se escribe y se escribe
y todxs leemos.

Leído en el facebook de Ana Piretro



Una imagen para decirlo. Antología, Paisanita Editora, 2022




María Celeste Dieguez
(Chascomús, Bs. As., Argentina, 1979)
POETA/EDITORA/CORRECTORA/TALLERISTA
en Una imagen para decirlo. Antología, Paisanita Editora, 2022
Arte: Laura Mazzini
Idea y coordinación: Mónica Rosenblum
para leer + en OTRA IGLESIA ES IMPOSIBLE
+ en FIP


18 de febrero de 2026

Isabel Bono, 4 poemas 4


Obra de Andrei Nikolaevich Averyanov


un día prefieres no saber, solo mirar
repasar con el dedo el borde de las cosas
sin preguntarte en qué piensan los pájaros
si juegan, cazan o huyen

prefieres no adentrarte, no alargar la mano
no volver a meter la lengua en otra boca



GEOFONÍA

¿no os gustaría despertar
algunas mañanas
convertidos en árbol?

¿no entenderíamos mejor
las fases de la luna
las fases de las mareas?

¿no sabríamos, así, librarnos de la crueldad
que instala en nosotros el miedo?

¿no creéis que los pájaros
dejarían de atravesarnos
y anidarían bajo nuestra lengua
y hablarían por nosotros
y cantarían por nosotros?


Obra de Andrei Nikolaevich Averyanov

A POCOS CENTÍMETROS DEL MILAGRO

Las manos fijas sobre el cristal
diez huellas y el aliento sobre el cristal
los ojos fijos sobre el tendedero
las sábanas rendidas al placer
de ser velas al pairo por unas horas
el viento se lleva las hojas amarillas
también las verdes
las hormigas
no saldrán a robarme
tu amor
hoy


MADRE NOCHE

Yo también estoy sola
y quieta en mitad de esta calle
por la que todos pasan y nadie me roza
alguien podría decir
que ya no espero nada
en silencio, espero una orden
pero
¿de quién la orden?
¿y hacia dónde caminar?


Frío polar, Editorial Tusquets, 2024




Isabel Bono 
(Málaga, España, 1964) 
de Frío polar, Editorial Tusquets, 2024
su blog VIDA EXTRA
para leer + en EMMA GUNST

15 de febrero de 2026

Alfonsina Clariá, 5 poemas 5


Obra de Pia Valentinis

 A Javier

Me quedo
en el día que empieza
bajo la sábana de tu voz.

Me quedo en tu promesa
en tu hoy
y en tu futuro.

En el azar del devenir
me quedo
te escucho
lato
despierto en vos.           


Fotografía de Lin Yung Chen
Soy equilibrista
piso el hilo tembloroso
del devenir.

Apoyo mi pie
en el terreno
de la incertidumbre.

Soy equilibrista
confío en hilos invisibles.


Obra de Pia Valentinis

Vos y yo nos parecemos
a esos pájaros
que salen vivos
de los derrumbes

y a la mañana siguiente                 
cantan.


Fotografía de Laura Stevens
¿Y si nos vamos al mar?
A la fotografía
en la que estamos juntos
tirados en la arena
cerca del carrito de milhos.

Vayámonos a descansar
a caminar bajo la luz
del atardecer
a mirar por la ventana
que se abre al rumor
profundo del mar.

Guardemos en un bolso viejo
la lluvia de las despedidas
el frío de lo irreversible
los espasmos del insomnio.

Armemos la valija
y dejémosla acá
vayámonos sin nada
a aquella foto
los dos solos.


Alfonsina Clariá fotografiada por su hija
El tiempo es arena movediza
vacilo, no sé pisar.

Si pudiera moverme
me quedaría donde estoy:
en esta casa
en este cuerpo frágil 
y fuerte
en el desvelo
en la escritura, me quedaría.

Todo está en movimiento
la eternidad es una puerta. 






Alfonsina Clariá 
(Córdoba, Argentina, 1972)
POETA/LICENCIADA EN LETRAS MODERNAS/ 
ESCRITORA/DOCENTE/INVESTIGADORA
de Álbum de fotos, Ediciones Recovecos, 2019
en FACEBOOK
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